Quando racconto che in Basilicata può accadere l'inaspettato dovete credermi.
Oggi, ad esempio, nel centro storico di un borgo lucano, tra la chiesa madre e l'abbazia, appena dopo pranzo, seduti ad accogliere il primo caldo della nuova primavera, ci avvolge improvviso e riempie l'aria un canto.
Un canto antico che sembrava provenire da un tempo lontano .
Ci guardiamo sorpresi e nessuno parla.
In silenzio ascoltiamo questo regalo improvviso.
Una suggestione di sospensione temporale.
E non eravamo a Macondo ma più "semplicemente" a Montescaglioso.
E non c'era nessun Guglielmo da Baskerville e nessuna biblioteca di manoscritti.
Nessun Melquíades né formule alchemiche.
In giro solo noi, una banda variegata per età, provenienza, storie.
A raccontare e ricordare fatti e aneddoti del secolo scorso e quello in corso.
Tra Pasolini, Olmi, Ferretti oscillando tra Trastevere, le pampas e le masserie, immerse nel giovane grano, tra le murge e il Bradano.
Ma poi, così come iniziato, apparso dal nulla, il canto scompare.
Senza dirci niente ci rimettiamo in cammino alla ricerca di nuovi luoghi da raccontare.
